Em 03 de Julho de 1883, nasce o escritor checo Franz Kafka. Judeu nascido em Praga, ele não teve nenhum de seus romances publicados enquanto vivo. Kafka é autor de livros como "O Processo" a "A Metamorfose", que descrevem a ansiedade do homem que vive em um mundo indiferente, incompreensível e hostil.
Abaixo segue um texto do autor de outra obra não muito conhecida. O livro é na verdade a publicação póstuma de uma carta que Kafka escreveu para seu pai e que nunca chegou a ser enviada.
A Preocupação do Pai de Família
Há quem diga que a palavra Odradek é de origem eslava, e procura-se
então, com base nisso, demonstrar a formação da palavra. Outros, porém, acham
que ela vem do alemão, e que o elemento eslavo é apenas uma influência. Mas é
evidente que a insegurança das suas explicações nos permite concluir que
nenhuma delas é correta, até porque nenhuma permite encontrar o sentido da
palavra.
Naturalmente que ninguém ia perder o seu tempo com tais estudos, se não
existisse realmente um ser com o nome de Odradek. À primeira vista, parece uma
bobina de fio, chato e em forma de estrela, e de facto há uma espécie de fios
que o cobrem; certamente pedaços de fios de vários tipos e cores, esgarçados,
velhos, atados e também todos enleados uns nos outros. Mas não se trata apenas
de uma bobina, porque do meio da estrela sai um pauzinho transversal, ao qual
se junta outro, em ângulo reto. Com a ajuda deste último pauzinho e de uma das
pontas da estrela, a coisa é capaz de se por em pé, como se tivesse duas
pernas.
Seria natural pensar-se que esta figura terá sido em tempos uma qualquer
forma funcional, e que agora está apenas partida. Mas esta hipótese não parece
ter muito fundamento, pelo menos, não há sinais disso; não existem zonas
quebradas ou com eventuais membros a nascer, que nos pudessem confirmar tal
hipótese; a coisa parece não ter finalidade no seu conjunto, mas ser, à sua
maneira, completa. Mas, de facto, não é possível dizer nada de mais concreto,
visto que Odradek é extraordinariamente ágil e ninguém consegue apanhá-lo.
Anda pelo sótão ou pelas escadas, pelos corredores, no vestíbulo. Por
vezes passam-se meses sem que ninguém o veja; provavelmente mudou-se para
outras casas; mas acaba infalivelmente por voltar à nossa casa. Às vezes,
quando saímos e ele, por acaso, está encostado ao corrimão aos pés da escada,
bem gostaríamos de lhe dirigir a palavra. É claro que não lhe fazemos perguntas
difíceis, mas tratamo-lo – até pelo seu tamanho minúsculo – como a uma criança.
“Como é que te chamas?”, perguntamos-lhe. “Odradek”, responde ele. “E onde é
que moras?” “Domicílio incerto”, diz, rindo; mas é apenas um riso como de
alguém que não tivesse pulmões. Ouve-se como o restolhar das folhas caídas. E
com isto geralmente a conversa chega ao fim. Aliás, até estas respostas nem sempre
veem; muitas vezes fica durante muito tempo calado, como a madeira de que
parece ser feito.
É em vão que pergunto a mim mesmo qual será o seu destino. Será que pode
morrer? Tudo o que morre teve antes qualquer espécie de objetivo, qualquer
forma de atividade e com isso se foi desgastando; mas isto não se aplica a
Odradek. Será que ele um dia ainda vai rebolar escadas abaixo com aqueles fios
atrás de si, até aos pés dos meus filhos e netos? É óbvio que não faz mal a
ninguém; mas a simples ideia de que ele possa sobreviver-me é para mim quase
dolorosa.
Franz
Kafka, Parábolas e Fragmentos
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